Texte zu Impulsen der 6ten Coronaviruswoche

„(M)ein Blick aus dem Fenster“

ist das Oberthema der Impulse von letzter Woche, da wir ja in vielen Bereichen noch Einschränkungen erleben.

Viel Spaß beim Lesen und Kommentieren, liebe LeserInnen!

 

Impuls 1

 

Lass dich von dem Bild ‚Fensterblick‘ von Curt Hermann (u.U. in Verbindung mit der Überschrift "(M)ein Blick aus dem Fenster" zu einem Text inspirieren.

Mein Liebster,

 

ich weiß jetzt, warum ich so weit gereist bin. Wie soll ich das blau mit Worten beschreiben, das ich hier gefunden habe? Wenn ich eine Malerin wäre, dann könnte ich es Dir zeigen. Ich bin davon umgeben, den ganzen Tag. Morgens gehe ich zum Strand, halte meine Füße in das tiefe Ozean Blau des Meeres und fühle mich heiter und erfrischt. Während des Tages, am Strand oder im kleinen Café, in dem ich meinen Tee trinke, schaue ich in türkisfarbene Himmel. Und ich schwöre, das Fenster, aus dem mein Blick auf einen großen leeren Platz fällt, während ich an Dich schreibe, hat Beduinen blaue Fensterrahmen. Sie erinnern mich an unsere Wanderung durch die Wüste. Dein lose geknoteter Turban schien sich die ganze Zeit auflösen zu wollen. Dich hat das nicht gekümmert. Du saßt auf dem Kamel und der ultramarinblaue Schal wehte hinter Dir im Wind.

Mittags halte ich meine blaue Stunde. Ich fülle sie mit Notizen oder so wie nun, mit Briefen an Dich. Gestern habe ich mich an ein Buch erinnert, das ich vor längerer Zeit gelesen habe. Die Autorin* reist literarisch durch die Welt und erkundet die Vielfalt des Blau. Unglaublich, was sie alles entdeckt. Sie webt in die Faszination für die Farbe Blau eine Geschichte von Erotik, Schmerz und Liebe. Ich dachte, wie glücklich wir sind, uns zu vertrauen. Im Buch sagt sie: „Das Herz der Welt ist blau“. So ist es. Das weiß ich jetzt.

Ich schicke Dir azurne Grüße,

 

Deine Herzensfrau

 

© Cäcilia Arenz-Bessel

 

*Maggie Nelson: Bluets

 

 

Blicke aus Fenstern

 

Während ich das Zeitungsblatt wende, schaue ich aus dem Wohnzimmerfenster über die Terrasse hinaus, hoch auf das gegenüberliegende Fenster eines Zimmers.

Sie schaut zu uns. Mit leicht gesenktem Kopf sieht sie hinunter in unseren Garten. Die Gardine ist mittig offen und in diesem Zwischenraum steht sie.

 

Vor Jahren ist sie auf die Fensterbank gestellt worden. Zunächst mit dem Rücken zu uns. Später wurde sie, auf unsere Bitte hin, gedreht. Sie verharrt dort unbeweglich und geduldig. Ihr Blick fließt über unsere Hecke, über den lila blühenden Fliederbusch, weiter bis hin zu dem Rosmarin, dessen blaue Blüten gerade abfallen. Was sie nicht mehr sehen kann, vermute ich, sind mein frisch gepflanzter Mangold, die Zucchinipflanze und die Strauchtomate. Ob ihre Fernsicht bis zu mir ins Wohnzimmer reicht? Manchmal glaube ich, dass sich unsere Blicke treffen.

 

Eigentlich baten wir die Nachbarin damals nur, die Figur einige Tage für uns umzudrehen. Sie hat es gemacht und sie uns zugewandt stehen gelassen. Das fanden wir sympathisch. Jetzt guckt unsere Nachbarin auf den Rücken ihrer Figur. Vielleicht wollte sie beim Nachhausekommen von ihr begrüßt werden. Sie hat es mir nie gesagt und ich nie danach gefragt.

 

Die Statue ist grün gekleidet und trägt ein Kind auf dem Arm. Sie hat eine Haushaltsauflösung überlebt und soll über einhundert Jahre alt sein. Sie wäre im Müll gelandet: eine Marienfigur mit dem Jesuskind.

 

Wir nennen sie Madonna. Jeder, der uns besucht, erwähnt sie, sofern er sie entdeckt.

 

Und abends, wenn die Sonne untergeht, zieht auch ein Strahl über die Madonna und ihr Kind. Sooft ich diesen Moment erhasche, empfinde ich Frieden und habe einen neuen Blick aus dem Fenster.   

 

© Sabine van de Sandt, April 2020

 

Impuls 2

 

Parallelgedicht

Schreib nach dem Muster des Gedichts von Karl Krolow ein eigenes Gedicht, mit dem Titel einer Tageszeit an einem Coronatag (du entscheidest Wochentag und Tageszeit, z.B. Corona-Sonntagmorgen). Es soll eine für dich typische Situation zu einer entsprechenden Stunde des entsprechenden Tages beschreiben. Die Form deines Gedichts sollte dabei der Form des vorgegebenen Gedichts gleichen. (* angelehnt an eine Übung aus „Kreatives Schreiben, 111 Übungen“, Reclam)

 

Sonntagvormittag

 

Unerwartet

Ist es still geworden

Die Motorräder schlafen

Unter Wirtshausbäumen

Und die Fahrräder träumen

Bei Coca-Cola

Von der nächsten Kurve

Die sie schneiden werden.

 

Löwenzahnsamen

Treiben ihnen ins Glas

Der Sonntag ist mittags

Hell wie die Iris.

Die keine Wimper beschattet.

Niemand mag aufbrechen.

Man sitzt weiter beisammen.

 

Ganz langsam zerfällt dann nachmittags

Die Landschaft zu Staub.

 

Den die Schnelligkeit zurückließ. 

Montagmorgen

 

Ungewöhnlich

Ruhig ist es auf den Straßen.

Die Homeofficer schlafen noch

Neben ihren Computern.

Und die leeren Büros träumen

Vor unbearbeiteten Akten

Von den Mitarbeitern

die auf unbestimmte Zeit verschwunden bleiben.

 

Sonnenschein

Lässt die Schreibenden blinzeln.

Der Montag zeigt sich im Sonntagsgewand.

Strahlend hell, wie die Arztkittel.

Die sich jeden Abend im Fernsehen präsentieren.

Niemand hat Lust auf die Arbeit zu Hause.

Man sitzt vor dem Computer und starrt vor sich hin.

 

Die Mittagspause ist langweilig so allein

Das Essen zerkocht auf dem Herd

Der vergessen wurde auszuschalten.

  

© Ulla Havig  

 

 

Corona-Mittwochmorgen

 

Wie erwartet

Ein neuer ruhiger Tag beginnt

Himmel strahlend blau

Seit Tagen, Wochen
Flugzeuge am Boden
träumen von Freiheit über den Wolken

Keine Kondensstreifen oben

Luft klar und rein

 

Welkende Blütenpracht

Mandelblüten auf trockenem Boden
Sonne im Garten

Helles gleißendes Licht

 

Schatten auf der Seele

Gedanken kreisen

aus dem Schatten ins Licht

Sonnenstrahlen auf der Haut

Wohlige Wärme bringt Ruhe

Gedanken verziehen sich wie Wolken

 

Innere Ruhe leben!

 

 © Maria Boyn

 

Erwartungsvoll

Belebt sich der Rheinpark

Blütenstaub

Trägt der warme Wind

Zu Spaziergänger

Unter wolkenlosem Himmel

Tausend Tulpen

Wiegende Kelche

Farbenprächtig variierend

Bäume und Sträucher

Ihr erstes Grün

Zart und neugierig

Ein Gänseblümchenteppich

Natur pur

Der Rheinpark

Am Coronavormittag

 

© Franz Köhler

 

So ist's

 

Coronasonntag

Früher Morgen.

Still ist es nicht.

Im Radio läuft

die CD mit Leonhard Cohen.

Nicht leise.

Laut gefällt es mir

ihn zu hören.

Bis zum Halleluja.

Italienblauer Himmel

noch recht kalt.

Trotz heller Sonne.

Aber warm wird

der Mittag werden,

wenn ich der Wohnung

früh entfliehe.

Mit Mund-Nasenschutz

bevor ich die Bahn besteige,

nach Brühl fahre,

mich mit einem

alten und einem jungen Herrn

zum Spaziergang treffe.

Auf Abstand

durch den Schloßpark

mit ihnen schlendere

bevor ich nach Hause fahre.

 

© Karolina Sinn

   

 

Impuls 3

 

Ich erinnere mich nicht...

(*Dieser Schreibimpuls ist angelehnt an eine Übung von Barbara Pachl-Eberhart)

 

Denk an deine Kindheit. Oder an einen lieben Menschen. Oder an eine bestimmte Zeit, einen bestimmten Moment deines Lebens, oder das letzte Wochenende, einen besondere Filmsequenz, eine Liedzeile etc.

Beginne zu schreiben. Fang an mit "Ich erinnere mich nicht ...." und setze sie fort, mit allem, was kommt.

 

Wenn der Schreibfluss stockt, beginn den nächsten Satz einfach wieder mit "Ich erinnere mich nicht ...."

Ich erinnere mich nicht …

 

Ich erinnere mich nicht, dass Toilettenpapier in meinem Leben jemals eine so herausragende „Rolle“ gespielt hätte, wie es heute, zu Corona-Zeiten, von allen Medien berichtet wird. Kann es denn wahr sein, dass Menschen diesen Alltagsartikel in riesigen Mengen zu hamstern versuchen und in Empörung, gar Panik geraten, wenn sie daran gehindert werden? Grenzt es nicht an bizarre Komik, wenn eine ältere Frau mit unerwarteter Beweglichkeit ihr Hinterteil auf das Warenband an der Kasse eines Supermarkts schwingt und in alle Richtungen droht, es nur mit den ihr „gewaltsam vorenthaltenen“ Paketen Klopapier wieder zu verlassen? Erst der herbeigerufenen Polizei gelang es, sie dort herunterzuholen und abzuführen. Ob sie vielleicht auch gegenüber den Beamten handgreiflich wurde, ist nicht überliefert.

Als Kind kannte ich die Form heutigen Toilettenpapiers überhaupt nicht. Mein Vater war vor dem Zweiten Weltkrieg Vertreter für feine Anzug- wie Mantelstoffe und die ganze Woche mit dem Auto zu seinen Kunden unterwegs. Die Kopien seiner Auftragsbestätigungen auf hauchdünnem hellgrünen Durchschlagpapier im Format DIN-A5, fein säuberlich gelocht in der Toilette des Hauses aufgehängt, reichten aus für den Bedarf der ganzen Familie. Als er gleich in den ersten Kriegstagen eingezogen wurde, blieb der Nachschub dann natürlich aus.

Ich erinnere mich nicht, in welchem Kriegsjahr wir dazu übergehen mussten, Zeitungen in handliche Stücke zu schneiden und in der Toilette aufzuhängen, statt der ehemals weichen grünen Exemplare, zumal diese irgendwann auch als Ersatz für Schreib- und Rechenhefte dienen mussten

Ganz genau erinnere ich mich hingegen an Zeit und Ort eines seltenen Déjà-vus: Montag, 16. März 1953, im Haus des Teppichvertreters Schmitz in Köln-Lindenthal, wo ich gerade an diesem Tag eine Anfängerstelle in seinem Büro begann. Wegen finanzieller Probleme meiner alleinerziehenden Mutter hatte ich leider von einem Studium zur Textilingenieurin Abschied nehmen müssen. Und dort, im Haus meines neuen Chefs - ich traute fast meinen Augen nicht - hing auf der Toilette, fein säuberlich gelocht, am Haken ein Paket alter Auftragsbestätigungen im DIN-A5-Format, auf hauchdünnem Durchschlagpapier - in hellblau.

Genauso hatte das meiner frühen Kindheit ausgesehen, nur hellgrün! Es schien egal, ob es um Stoffe oder Teppiche ging - der berufliche Hintergrund spiegelte sich wie damals im heimischen Toilettenpapier - und meine Erinnerungen gingen weit zurück.

 

 © Edith Lerch  

 

 

„Ich erinnere mich nicht“

 

Nein! Ich erinnere mich nicht, aber ich sehe Bilder vor mir, die sehr weit zurückliegen. Sie erscheinen mir manchmal im Traum, und sie werden lebendig , wenn über mir Militärflugzeuge donnern, vor allem aber, wenn ich in den Nachrichten Berichte höre und Bilder  von zerbombten Städten sehe, wenn ich Menschen auf der Flucht in die Augen blicke, die vor Angst und Not zu schreien scheinen. Dann kommen auch in mir Erinnerungen hoch, die sich nicht verdrängen lassen. Ich sehe mich, mitten in der Nacht aus dem Schlaf gerissen, an der Hand meiner Mutter in den Keller eilen, wo alle Hausbewohner dicht gedrängt bei Kerzenschein zusammensitzen, still in sich gekehrt, leise betend oder gar schreiend. Ich höre die Bombeneinschläge in der Nachbarschaft, wie auch unser Haus zittert und Mörtel von der Decke rieselt. Ich sehe draußen brennende Häuser und spüre den heißen Wind einer Feuerwalze, die aus dem Stadtzentrum hochsteigt. Diese Bilder werde ich nicht los. Ist es da verwunderlich, dass ich nie bereit war, eine Waffe in die Hand zu nehmen, und lieber drei Jahre als Entwicklungshelfer in Peru gearbeitet habe, als Wehrdienst zu leisten? Dass in mir Wut aufsteigt, wenn ich das heutige Elend der Menschen sehe, die vor Kriegen flüchten?

Woran ich mich allerdings genau erinnere, ist die Zeit nach dem Krieg, an Hunger und Kälte und an meine Mutter, die von morgens bis in die Nacht an der Nähmaschine saß und so dafür sorgte, dass wir wenigstens das Notwendigste hatten. Unvergesslich ist mir auch der Augenblick, in dem ich meine Mutter weinend, mit einem Brief in der Hand am Tisch sitzen sehe und sie mir mit tränenerstickter Stimme sagt: „Vater ist tot!“ Viel später habe ich dann erfahren, was in dem Brief stand: dass mein Vater im März 1945 bei Danzig, beim Versuch zu desertieren, „unehrenhaft“ zu Tode kam. Heute weiß ich, dass meiner Mutter aus diesem Grunde bis 1954 eine angemessene Witwenrente verweigert wurde und wir nahezu ausschließlich von ihrer Näharbeit lebten.

Was mir allerdings auch immer  in Erinnerung blieb, ist das Verhalten unseres Hauseigentümers, einem Großmaul,  der bis zum Ende des Krieges stets mit „Heil Hitler!“ grüßte und fest an den "Endsieg" glaubte, aber  - als wäre niemals etwas gewesen - schon kurz darauf  auf der Wirtschaftswunderwelle ganz oben mitschwamm. Er gehörte dem Kirchenvorstand an und bekleidete in einer christlichen Partei höhere Ämter im Stadtparlament.

Wie gut tat hingegen doch der Kniefall von Willy Brandt im Dezember 1970 in Warschau, an den ich mich immer gerne erinnere, und der für mich eine Wende aus dem „Dunkel  Deutschland“ bedeutete.

 

© Lothar Lax

 

 

Ich erinnere mich nicht……

 

wann ich das letzte Mal intensiv an ihn gedacht habe.

Mein Großvater war ein kleiner drahtiger Mann mit blauen Augen, der einen breitkrempigen Hut trug.

 

Nach getaner Arbeit betrat er die Wohnküche, begrüßte mich mit den Worten:

„Na, da ist ja mein Mariachen“ schnitt seinen Strangtabak, stopfte seine Pfeife und setzte sich neben mich. Ich saß auf einem kleinen blauen Kinderstuhl, der mit Blumenranken verziert war. Einträchtig schauten wir den Rauchkringeln aus seiner Pfeife nach. Eine angenehme Stille in Geborgenheit. Er schaute mich mit seinen gütigen blauen Augen an und erzählte mir von den Tieren. Opa war Bauer und bewirtschaftete bis ca. 1920 einen großen Hof im Siebengebirge. Zeit seines Lebens ist er im Herzen Bauer geblieben.

In meiner frühen Kindheit bewirtschaftete er in seiner Freizeit den Klosterhof der Benediktinerinnen in Köln. Dort gab es Kühe, Schafe, Hühner und Gänse sowie Nutzflächen für Obst und Gemüse. Hin und wieder durfte ich Hühner füttern, Eier einsammeln, Schäfchen streicheln und beim Melken zusehen..
Zu Ostern schenkte er mir aus dem Kloster ein gebackenes Osterlämmchen mit einer dicken Zuckerglasur auf dem welligen Körper. Zur damaligen Zeit eine Besonderheit für mich. Heute noch empfinde ich Freude und Genuss.

Ich erinnere mich nicht, wann die schöne gemeinsame Zeit endete. Die Großeltern zogen in die Nähe einer ihrer Töchter nach Köln-Longerich.  Auf dem Weg zur Straßenbahn, um zu den Benediktinerinnen zu fahren, wurde er von der entgegenkommenden Straßenbahn erfasst und starb.

  

© Maria Boyn 

 

 

Ich erinnere mich nicht…

 

...an 1720 – da tobte die Pest über Deutschland und die Welt, vermutlich. So genau wusste man das damals nicht.

 

...an 1820 – da hatten die Menschen Cholera, die war auch schlimm.

 

...an 1920 – da war es die Spanische Grippe, und man sprach schon von einer Pandemie. Es folgte die „Weltwirtschaftskrise“. Aber auch daran erinnere ich mich nicht.

 

jetzt plötzlich doch… an 2020 – Corona-Virus. Das tobt, ist schlimm, pandemisch und macht nebenbei schon wieder Weltwirtschaftskrise.

 

Ich werde mich sicher nicht an 2120 erinnern, dann wäre ich 178 Jahre alt. Aber nach dem Gesetz der Serie muss sie dann wieder kommen, die neue erdumfassende Krankheit, vermutlich mit neuem Namen.

 

Hat aus dieser Zeitfolge schon mal jemand die Erkenntnis abgeleitet, dass unsere gute Mutter Erde offenbar alle 100 Jahre eine Reinigung braucht? Also eine „Erdreinigung“, nicht zu verwechseln mit der „Endreinigung“. Die kommt sicher und heißt „Weltuntergang“.

 

Nun, so weit sind wir hoffentlich noch nicht. Trotzdem, Corona ist Scheiße, obwohl es wieder Klopapier gibt. Abgesagt sind: meine Schreibwerkstatt, kleine und große Reisen, Konzerte, Kneipen, Freunde, Zuversicht auf schnelle Besserung.

 

Nicht abgesagt sind: Freundschaft, Waldspaziergang, gutes Essen, Liebe und Leben sowie die Hoffnung und das Wissen auf Erlösung.

 

Tröstliches Fazit: Ich habe persönlich mehr als mir fehlt. Und das wünsche ich jedem Menschen auf unserer armen, reichen Erde.

 

© Dieter Metzmacher